NOSTALGIA DEL PARAISO

“Vosotros conocisteis la generosa luz de la inocencia”
(Vicente Aleixandre)
“Praise song for walking forward in that light”
(Elizabeth Alexander)




Todavía no he muerto,
ni he visto suficiente mundo para desencantarme.

Cualquiera está cualificado para comenzar a hablar hasta que las velas agoten su mecha
y los poetas arrojen calor contra ese viento posible que lo quema todo,
desgarrando los labios de porcelana que mantienen su tono en este día de adjetivos volteados y plafones caídos,
de rabia porque te oímos a ti, conjurado por el viento y la lluvia, clavado en el tiempo,
en ese día que recordaré porque amontonaste la memoria,
laminada en el gesto justo del que sabe silenciar su hambre para oírte barajar lo que sabes y lo que ignoras,
aplicar una cortina que volaría si la soltaras,
un símbolo más de la angulosa perfección de la palabra
y que Elizabeth recitó durante el día de la esperanza.
Tú prometiste que lo mejor era inflamar primero,
tus ilustres colaboradores asentían con la mirada,
al otro lado de la calle banderas agitaban nerviosas las manos,
la poetisa seguirá hablando del esfuerzo de una nación que tiembla antes de irse a dormir,
sin descansar, porque tienes que construir un nuevo paraíso.

Y ASI ESTA BIEN

Y así está bien, (Álvaro Mutis)
sin lamentos ante la verdad,
se arruga la chapa y se pliega sobre si misma,
tan débil como un papel,
lo echamos a suerte y lo que debería oírse atravesará el corazón,
la última carne.

MIGAJAS

Desde que lo conozco nunca lo había visto con bigote,
durante estos últimos dos o tres años qué ha debido pasar por su cabeza,
quizás un día se miró al espejo y pensó en los grandes hombres que lo han llevado
y que él debía ser uno de ellos,
cómodo por el éxito de tener que mirarlo dos veces porque hay algo diferente,
se pasea por la avenida de árboles rotos por el vendaval y pisos sin terminar,
cosas del barrio,
desde su terraza anima a los demás a ser como él,
ocioso y con bigote
porque también ha dejado de trabajar
y colecciona lo que se dejan olvidado,
tomó prestada la amabilidad de ser el rey de un barrio construido mientras ha ido envejeciendo,
no tiene gracia,
a veces vienen a verlo sus hijos ya mayores
y calla que se piensa quitar el bigote en breve
será una sorpresa y si volvemos a coincidir al tirar la basura,
lo miraré sin estar seguro de que le falte algo.

SIN PLANO DE UNA ESTATUA DE ESTILO INCIERTO

Mirad como se alzan las calles,
debieron tener un nombre imaginario
antes de su nacimiento. Ahora es su gran instante
pues instalan en este lugar de casas sencillas,
una placa que conmemora que aquí pernoctó un personaje célebre,
no sabemos si desde aquí llegó a algún lugar que valiera la pena,
pero desde este mismo lugar,
desde esta única inauguración,
la profundidad del horizonte fuerza a la palabra a expandirse,
a masticarla y engullirla,
ahora que ya todo está en orden
y las auténticas placas indican qué calle es,
no queda claro donde están las pulsaciones que nos empujan a perpetuarnos,
y a reconocerlo testarudamente.

Se alza en la intersección un monumento al triunfo,
le seguirán palabras breves y poco concisas del autor,
sobre el ejemplo que representa para todos morir,
alguien debió de ser el primero,
nadie lo recuerda.

DULZURA NEGRA

Al recordarte
añadí el olor profundo de tus senos,
al placer de su tacto.
Nada era fortuito,
ni los besos, ni tus manos tranquilas durante la siesta,
me hacías sentir importante
entre las rocas de aquella casa.
¿Entonces, para qué vestirme y huir
si ya dormía degollado?

JARDIN ZEN

Mi mayor distracción es aplanar la tierra con el tacto,
aunque no sea la mejor manera de hacerlo,
sí que es la más perfecta.

Esto ya lo narraron antes que yo
genios de palabra elocuente
o humildes personas envigadas a una misma intuición,
lo trataron de concretar en una frase,
para un epitafio
o como arenga fundacional de un imperio
o como inicio de unas memorias,
sin embargo después de la lluvia desentierran las hormigas su hormiguero
formando pequeños cráteres que dan ganas de alisar,
nosotros grandes torres, campanarios obsoletos, bocas de metro,
cualquier cosa que nos empequeñece pero que necesitamos,
llegará un día que en terminarán pareciéndonos feas
y entonces las destruiremos.

CAMPOSANTO

Con soberbia me planto ante ti,
planicie desgastada,
algún terrón en los márgenes interrumpiendo la curva,
¿A qué estás esperando?
¿Qué te impide darme el golpe de gracia?
Yo conozco tus sueños
los términos que los difuminan,
la materia que lo vuelve turbio cuando los presentas,
cuando me das la mano y vocalizas con cuidado mi nombre,
para que tenga oportunidad de pensar en tiempos remotos y saltarme los prolegómenos,
para escoger la mejor frase
y soltar aire, sin más.