Repiqueteas la taza con la cucharilla
llamando a desnudarse a las musas,
en el bar nadie lo entiende salvo yo.
Te lo callas pero continúas afilando el tiempo,
perfilándolo contra el remolino del café,
el centro hacia donde se evapora la mirada,
algo así debería ser considerado como un señuelo.
Un señuelo que al morderlo
me cambia el sentido,
algo parecido a una radiografía vista al trasluz de la tarde,
giro y giro
dando vueltas cada vez más lentas y breves
hasta agotarme.
No me apetece seguir por la línea de puntos,
formalmente he desaparecido junto a mis antecesores,
no tengo más que este posavasos como garantía para volver,
y debería volver...
Simplemente me he sentado a compartir un rato contigo
y mirar como la gente pasea un domingo cualquiera.
