JUGAR A LOS CHINOS

Puede parecer simple adivinarlo,
aunque no sirva para nada:
en una mano el fuego, en la otra la moneda,
en un lado la rama partida al paso
en el otro carreras maratonianas, la cruz en cualquier sitio,
una marca de obús, un molde para dibujar un ojo,
para cerrar una ventana.
Si fuera razonable lo dejaría estar
y me volvería por donde he venido,
pero no, vuelvo a morir al abrir la mano.

EN MENOS DE UN SEGUNDO

¡Desliza hasta aquí tu nombre,
dímelo tú que tanto lo escondiste,
pronúncialo navegando por cada sílaba
para que me inunde cual descarga que vale por todas las esperas y tedios bajo la lámpara,
resolviendo que un huracán puede ser apuñalado,
viviendo en la racha de saber cuánto tiempo queda,
oírlo hasta las nauseas,
tumbado, sin música, pero con el humo pegado a la tierra,
acercándose tanto que cuando llegue ya no será válido!
Es posible que entonces,
repique el corazón un poco más fuerte,
llegue a parecer que algo se sale, se marcha por el aire
hacia un mástil más poderoso,
pero no es verdad,
el cuerpo nos vuelve a engañar,
como trileros aficionados a los falsos finales,
apostados en una pared hermética
de donde no se sale si no es a morir.

TIERRA DE POR MEDIO

“La humildad es la belleza de la lluvia”
(Francisco J. Sevilla)


Se posa el tedio en esta tarde de verano,
sus signos en este continente,
capas de piedra pretéritas y pulidas
prestas a ser desplazadas por músculos tectónicos.
Durará tanto tiempo,
erosionará tanto,
durante tanto tiempo que las cavidades se rellenarán de musgo,
cíclicamente mustio,
hasta que el campo de visión, ya estrecho, se tornará un punto,
ínfimo pero repleto de arcos concéntricos,
prestos a que el sol los desborde,
y revele que ha sido un honor asistir,
romper los trechos con paso duro hacia el collado desde donde morir valga la pena.

anna Vila interruptus

Es la osadía de alisar el cabello a la mujer que amas,
perseguir el poro,
anudar el vello en espiral,
y que la sed naciente todo lo cubra.

Es demasiado elíptico,
son demasiados impulsos para obviarlos,
ha de poderse explicar mejor,
ha de ser como ventilar la cama donde hemos yacido
y esparcir el olor por todo la casa,
o como mandar un avión de papel hacia la ventana
que vuele y no vuelva a decir nada.

MITOS

Cuando no quede agua que darte
y tengamos que verter nuestra propia sangre para humedecer los besos
y pasemos así la tarde, ya sin conciencia, bajo los efectos del sueño que arrastra la arena,
y acabemos sepultados en nuestro vendaval, agarrados a nuestra integral palabra, despiadada ahora, que ya no oímos,
aunque tratemos de espantarla ya nada molestará al horizonte,
siempre pulcro y perfecto
que invita al descanso.

CASAS

Haced como si nada ocurriera,
despedirlo con un hasta pronto
y sonriendo cerrará la puerta del ascensor
donde el aire putrefacto respirado
le hará soñar que el acero inoxidable del techo
es una puerta de escape hacia el bosque
donde dormirá mientras vivamos.

SEÑUELOS

Repiqueteas la taza con la cucharilla
llamando a desnudarse a las musas,
en el bar nadie lo entiende salvo yo.
Te lo callas pero continúas afilando el tiempo,
perfilándolo contra el remolino del café,
el centro hacia donde se evapora la mirada,
algo así debería ser considerado como un señuelo.

Un señuelo que al morderlo
me cambia el sentido,
algo parecido a una radiografía vista al trasluz de la tarde,
giro y giro
dando vueltas cada vez más lentas y breves
hasta agotarme.
No me apetece seguir por la línea de puntos,
formalmente he desaparecido junto a mis antecesores,
no tengo más que este posavasos como garantía para volver,
y debería volver...

Simplemente me he sentado a compartir un rato contigo
y mirar como la gente pasea un domingo cualquiera.