AFIRMACIÓN CELESTE

En medio de la rotonda,
donde los plásticos y los papeles se enredan con los hierbajos y los árboles abandonados
está toda la explicación a cuanto sucede:
cualquier cosa permanece en fuga,
tanto dan los ángulos como el orden,
ocurre y tejen sus trayectorias invisibles
y fracturan y compactan los hilos hasta resultar insignificantes.
Existe y se amontona en esta gran rueda estática.
Son los demás los que se mueven
y miran sin ver a través de la ventanilla,
apartando la vista a cuánto hay de feo e inútil aquí dentro,
celebrando no estar sino de paso.

PONT DEL DIABLE

"todo parecía especialmente nítido”
(Billy Collins)


Una cosa tan tonta,
ocultada por una semana de lluvia,
no puede borrarse del rostro jamás
y al azar de la luz quedará la expresión,
después las ruedas dentadas ejecutarán su danza,
es posible que despierte a los vecinos,
que pidan más tierra de relleno para rodear sus automóviles como compensación
o una lista de números de teléfono donde poder acudir en caso de pánico,
todo eso ya está reglamentado,
los fantasmas mal aparcados,
las deudas de sueño
y los atajos antes que los túneles.
O quizá no.
Lo que es más cierto es oírte pasar,
encender en mi página encadenada de mansedumbre las palabras que me consuelen
que habiliten intervalos, cedidos por sorpresa, tal como un puente construido en una noche,
aplastado en cuanto se cree fuera de los límites aceptables al ojo humano.

RIZOS AL DESPERTARME I

Aunque cuentes que rechacé tirar otra vez los dados,
el fabricante y yo sabíamos cuánto había de azar y cuánto de desafío,
por eso me limité a estrellarme,
los números, los puntos de los números, deberían habernos dicho cuantas veces más faltaban,
yo elegí no saberlo.

NO PUEDO EVITAR CONTRARIAR A BILLY COLLINS

Los lunes pongo mis esperanzas en no salirme de los márgenes,
dentro hay basura, escupitajos,
cacas de perro y de vez en cuando algún vómito,
desde buena mañana hay que sortearlos
y dar los buenos días a cuantos se crucen en la escalera.
No existe el mundo recién pintado allá por donde camino
y el suelo comienza a ganarse en cuanto miras a los ojos al pobre que ha quedado atrapado,
por suerte darle limosna es opcional,
no llevar los zapatos sucios, respetar los semáforos
o dormir apagando las luces son buenas costumbres.
En el silencio de la vigilia,
cuando el dichoso lunes agoniza doy gracias por nos retroceder y volverlo a intentar.

RESPUESTA A BILLY COLLINS

¿Qué te hace suponer que el momento maravilloso de leerte va a ser apoyado en el quicio de una puerta, junto a unas hortensias azules?
Compartiendo tu suerte de vivir rasgando entre cosas reales y con anécdotas bondadosas,
cristales limpios y sucesos inapreciables salvo para tu inteligencia
pues la oscuridad de mi cuarto,
rebozado en ruidos vecinales y en silencios del abandono,
agigantan los pasos a la triste caja sin música o al cable mal empalmado.
Atrás del todo está el pensamiento huérfano
que es el último en abandonarnos, ha prescindido primero de los andamiajes y del futuro
para luego hacer picadillo cuanto hemos pisado,
tú, con la avaricia de los ilusionistas, nos explicas los trucos y la falsedad del sable de fuego,
hemos derivado muy bien,
revotando en la mugre, participando en las cadenas de acciones humanitarias ficticias,
amparando las modas y los reversos poco éticos,
casi a oscuras hemos manejado la crisis de no volver a ver a dios
y preferir la esquina perfecta de las cosas nuevas,
un sucedáneo entre metros de colas que han precedido a nuestro turno, que no será jamás literatura.

LA ISLA

Se me olvidaba la isla,
di mi palabra de no distanciarla
ni de ceder a la tentación de construirle un atajo.
Herméticamente silenciada, sin apenas reflejos,
con el arrecife móvil sediento,
presto a hundirse gracias a la palanca de freno y al mando a distancia que recoge el sol
y su imagen falsa. Debería apartarla antes de que la pisotearan
e incendiarla, otros artistas más populares hicieron una mortaja con su obra,
yo la besaría por eso hay que quemarla.

LOS ÍDOLOS

La avenida hacia el bosque cierra el paisaje,
mis pisadas hacen alzar los pájaros,
su ruido no saldrá del confín de estos árboles.
Acorralado el viento,
silva apresurado,
¿qué he venido a hacer aquí?
ni hago falta, ni se me esperaba,
¿para qué entonces?
Nada es ajeno en este campo silente,
al mirarlo, al pisarlo creo que ya me pertenece,
y al volver a él repetidamente, un derecho sistemático a soñar que he vivido allí y que he perdonado errores ocultándonos,
cierra la posibilidad de entender porque acudir de nuevo.

Posiblemente en busca de una amnistía.