Compartiendo tu suerte de vivir rasgando entre cosas reales y con anécdotas bondadosas,
cristales limpios y sucesos inapreciables salvo para tu inteligencia
pues la oscuridad de mi cuarto,
rebozado en ruidos vecinales y en silencios del abandono,
agigantan los pasos a la triste caja sin música o al cable mal empalmado.
Atrás del todo está el pensamiento huérfano
que es el último en abandonarnos, ha prescindido primero de los andamiajes y del futuro
para luego hacer picadillo cuanto hemos pisado,
tú, con la avaricia de los ilusionistas, nos explicas los trucos y la falsedad del sable de fuego,
hemos derivado muy bien,
revotando en la mugre, participando en las cadenas de acciones humanitarias ficticias,
amparando las modas y los reversos poco éticos,
casi a oscuras hemos manejado la crisis de no volver a ver a dios
y preferir la esquina perfecta de las cosas nuevas,
un sucedáneo entre metros de colas que han precedido a nuestro turno, que no será jamás literatura.
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